Versão dramatizada do Futuro

Narradora:

Nunca houve em toda a montanha pastor como o Gabriel.

Narrador:

- Merecias outras ovelhas, homem!

Narradora:

- disse-lhe um dia o Prior, desanimado da anarquia dos seus paroquianos, quando viu o rebanho do rapaz atravessar e estrema dum centeio sem tirar uma dentada.

Narrador:

- Deus me livre! Já me vejo maluco com estas...

Narradora:

Mentira. O padre tinha razão. Era uma pena ver tanta autoridade,
tanta vocação, tanto jeito natural, ao serviço de animais. Nem se pode fazer ideia! O carneiro mais teimoso, mais lorpa, mais churro, chagava às mãos do Gabriel e mudava de condição. Só não ficava a falar.

Narrador:

- Que fazes tu ao gado, criatura? Parece que o enfeitiças!

- Nada. Dou-lhe monte, como a outra gente.

Narradora:

Sorria. E lá continuava a educar os malatos com gestos e palavras
que ninguém sabia fazer nem dizer. Nunca batia numa rês. O castigo era um simples olhar reprovativo, um assobio impaciente, uma interjeição mal humorada. Mas bastava. Ao fim de algum tempo, cada cabeça como que porfiava em não desagradar ao dono, em viver sintonizada com aquele governo sem cajado. E dava gosto ver a disciplina com que o rebanho deixava o redil e atravessava o povo.

Narrador:

- Não há dúvida! Nem o mestre na escola!

Narradora:
Continuava a rir-se por dentro. Espantava-se com pouco. Com a
pequenina amostra do que estava por detrás...
Na verdade, toda aquela disciplina tinha um fim, e era muito mais
apertada do que parecia. Como os pastos no Verão escasseavam só havia uma solução: aceivar os nabais de noite, pela calada. Ora, para Áfricas dessas, o Gabriel necessitava de gado mudo e lesto, cegamente obediente ao comando. Por isso, sem dizer porquê nem por que não, exigia sistematicamente dos patrões que vendessem os carneiros mancos ou rebeldes, e ninguém ouvia o balido de nenhum.

Narrador:

- O teu gado não berra?

- Pergunta-lhe.


Fragmento de
O PASTOR GABRIEL
de Miguel Torga